tag:blogger.com,1999:blog-55140918831775134562024-03-21T09:15:14.688-07:00Mientras me ríoporque el río fluyeAna GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.comBlogger64125tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-6945960496206908592020-10-01T17:50:00.000-07:002020-10-01T17:50:21.108-07:00Las señoras de arriba<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-M7Lk74pKI7Y/X3Z4nCx9fLI/AAAAAAAADI8/ZmLhp_PvxVYQ_JMVDn9fLko9n7RmbDFPgCLcBGAsYHQ/s800/46.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="533" data-original-width="800" src="https://1.bp.blogspot.com/-M7Lk74pKI7Y/X3Z4nCx9fLI/AAAAAAAADI8/ZmLhp_PvxVYQ_JMVDn9fLko9n7RmbDFPgCLcBGAsYHQ/s320/46.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;">Seguro que las viste, son esas señoras gordas que van vestidas de gris y blanco, que pasean en manada, panza arriba, como si estuvieran haciendo la plancha. </span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;">Casi siempre andan por el cielo, pero algunas son curiosas y se agachan para ver que está pasando abajo, cerca de la tierra. Cuando bajan no hay quien las pare, se cuelan por los rincones, tapan los carteles, esconden las puntas de los edificios, y a veces no te dejan ver ni lo que hay en la vereda de enfrente.</span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;">Pero no lo hacen de malas, de metidas nomás. Si son tan buenas que si te quedás mirándolas un rato te regalan conejos, ositos de peluche, monstruos de nieve y, a veces, hasta pochoclos gigantes. </span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;">¿Sabías que antes de salir a dar una vuelta gastan fortunas en la peluquería para hacerse los ruleros? Son muy coquetas, y además pasan horas tostándose al sol. Pero cuando el viento las despeina ahí agarrate, se ponen negras de la bronca. Seguro que alguna vez las escuchaste gritar. Sus voces de trueno dan miedo. Lo peor es que después del griterío, se quedan un rato en silencio, toman aire y de repente, se largan todas juntas a llorar. Ahí no queda otra que abrir los paraguas, suspender los picnics y sacar la ropa de la soga. </span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;">Así que la próxima vez que las veas acordate de pedirles un osito o un conejo, y si están muy despeinadas, mejor metete abajo de un toldo. </span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div><b><span style="font-size: medium;">Acá con audio</span></b></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/zvOUQGORqvc" width="320" youtube-src-id="zvOUQGORqvc"></iframe></div><br /><div><br /></div></div><br /> <p></p>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-21456865477442927752012-01-12T10:24:00.000-08:002012-01-12T10:26:52.424-08:00Poker de Magos<span><span style="line-height: 12px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Superproducción que hicimos con </span><a href="http://www.facebook.com/profile.php?id=100000483770563" hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=100000483770563" style="cursor: pointer; color: rgb(59, 89, 152); text-decoration: none; line-height: 12px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Kevin Guido Spano</a><span style="line-height: 12px; background-color: rgb(255, 255, 255); "> y </span><a href="http://www.facebook.com/yaco.cancellieri" hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=100001019862937" style="cursor: pointer; color: rgb(59, 89, 152); text-decoration: none; line-height: 12px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Yaco Cancellieri</a><span style="line-height: 12px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">. </span></span><div><span><span style="line-height: 12px; background-color: rgb(255, 255, 255); "><br /></span></span></div><div><span><span style="line-height: 12px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">El guión fue escrito verbalmente en el momento y el sol hizo la puesta de luces. </span></span></div><div><span><span style="line-height: 12px; background-color: rgb(255, 255, 255); "><br /></span></span></div><div><span><span style="line-height: 12px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Fue re divertido!</span></span></div><br /><br /><iframe width="560" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/6dCcLGwNQkU" frameborder="0" allowfullscreen=""></iframe>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-40571314388370533482011-12-02T10:59:00.000-08:002011-12-03T08:11:32.942-08:00CieloEl primer corto que hice para la facultad <div><br /><div style="text-align: center;"><br /><br /><iframe width="560" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/f0YLVGoqKKk" frameborder="0" allowfullscreen=""></iframe><br /><br /></div></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">¿para donde vas a saltar?</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: left;">Gracias a mis compañeros y amigos que me ayudaron!!</div>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-47945125047205245452011-05-07T11:30:00.000-07:002011-06-14T20:20:01.550-07:00Buenas Noticias<span style="font-family:Garamond;font-size:130%;">El río le inundó la cabeza de peces y de ahogados. Sus ojos de colores lloraron como nunca. El encuentro llegaba a su fin. Quiso esconderse en una tetera de loza, en una perla, en una mandarina. Pero no pudo. Sólo llegó a cubrirse la cabeza con una iglesia. Se arrodilló con los pies en alto dejando su autoestima sin cara y sin violetas.</span><br /><span style="font-family:Garamond;font-size:130%;">Apoyada en la mesa intentó desatornillar los remolinos, pero las caras giraban... y las cabezas... y los gatos.</span><br /><span style="font-family:Garamond;font-size:130%;">Se iluminaron sus llagas, su boca latió. El deleite quemó los sellos, hirvió en almíbar los labios y las lenguas. Un solo portazo chupó aquel encuentro y con la boca abierta le arrancó los cierres de la piel.</span><br /><span style="font-family:Garamond;font-size:130%;">Y así fue, la fiesta de siempre. Las amatistas prendidas de los árboles, las moscas de terciopelo, el hambre amarilla, la sed ultravioleta. Hasta que la sangre desgarró el manto y sus entrañas transpiraron color índigo.</span>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-34234715864962534742011-01-04T14:32:00.000-08:002011-01-04T14:47:56.696-08:00Por esa mitad<div style="text-align: right;"><span style="font-family:georgia;"> <span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;">¿Que probabilidades hay de sacar una<br />tarjeta del Pictionary y que justo<br /> sea la tarjeta de categorías<br />que se coló entre las otras?</span></span></span><br /></div><span style="font-family:georgia;"><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-family:georgia;">Yo no creo en eso de la media naranja. Todos dicen que el secreto para ser feliz es encontrarla, pero a mi no me gusta que me falte una mitad. Detesto andar así, dividida, con las semillas al aire, mostrando los gajos. Me frustra que digan que sólo hay una mitad justa para cada uno.</span> <span style="font-family:georgia;"><br />Para empezar hay tantas personas en el mundo que las estadísticas ya desmotivan. Localizar la otra mitad sería como pescar un lente de contacto en la pileta del club, o encontrar un poroto en un pelotero.</span> <span style="font-family:georgia;"><br />¿Y que pasaría si justo mi media naranja hubiera nacido en China? Mil millones de réplicas. ¿Y yo voy a andar preguntando uno por uno? Y ni hablar si viviera en la Antártida o en un oasis en el medio del Sahara. Que fuera de acá, de Buenos Aires, sería casi un milagro. Eso sin contar que algunos idealizan tanto a la otra mitad, que al final nadie tiene el color justo, la jugosidad necesaria o la mejor semilla. Y que otros tienen tal desesperación por encontrar a esa otra mitad que, aunque las diferencias salten a la vista, son capaces de enamorarse de</span> <span style="font-family:georgia;">medio tomate y pintarlo de amarillo.</span> <span style="font-family:georgia;"><br />Y encima en el fondo, a muchos les da miedo encontrar la media naranja, porque parece que cuando se la encuentra todo se vuelve muy formal. Hay que prometer quedársela para toda la vida, cuidarla aunque se pudra, quererla para siempre. ¿Si después con el tiempo la otra mitad se pone agria y se convierte en medio limón? ¿Y si engordo tanto que me vuelvo media sandía?</span><br /><span style="font-family:georgia;">Al final todo es relativo, después de un tiempo a las medias naranjas les dan ganas de buscar medias manzanas, a las medias manzanas se les da por las peras y así no hay fruta que aguante.<br /></span><span style="font-family:georgia;">Entonces, ¿por qué tanta necesidad de buscar? ¿Por qué siempre nos tiene que faltar algo? Cinco pal peso, caramelos del frasco, medias naranjas. ¿No es mejor andar enteros por la vida? No tener que esforzarse por encajar en la mitad de nadie, ni depender de que ocurra un milagro para ser feliz. </span> <span style="font-family:georgia;"><br />Creo que si no anduviéramos tan obsesionados con la búsqueda, si no pesaran tanto las expectativas, si no sintiéramos la falta de toda una mitad, sería más fácil encontrarse con los demás. Y entonces cuando nos cruzáramos con un melón o una nuez seríamos capaces de quererlos igual, así como son, para siempre o por un rato, no importa. Y si justo apareciera otra naranja, entera, jugosa, justo justo de nuestro mismo color, podríamos andar de la mano con ella más que contentos, sin miedo a perderla. Sin temor a quedar partidos de nuevo. Y ahí sí que podríamos sacarle el jugo a cada momento sin tener que exprimirnos la cabeza.</span> <span style="font-family:georgia;"><br />Y quién sabe un día nos despertaríamos convertidos en pasas de uva. Y nos daríamos cuenta que todavía estamos juntos. </span><br /></div><br /><br /><a href="http://4.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TSOhK77TUnI/AAAAAAAABgc/Cg_HLeJoJBE/s1600/Copia%2Bde%2BTomate%2Btriston.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 267px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TSOhK77TUnI/AAAAAAAABgc/Cg_HLeJoJBE/s400/Copia%2Bde%2BTomate%2Btriston.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5558463574362509938" border="0" /></a>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-67607484100873933172010-11-26T16:59:00.000-08:002010-11-26T17:13:07.756-08:00Resabio<div style="text-align: justify;">Cuenta una leyenda popular que en una caja de seguridad de un banco ubicado en Santa Fe y Coronel Díaz, había guardada una maquina capaz de convertir los sueños en polvo. Al parecer su efecto era tan devastador que meses después que su dueño la retirara, el personal de limpieza aun sacaba a la calle bolsas llenas de restos de sueños de los empleados. Dicen que algunos de ellos enloquecieron y que por eso el banco tuvo que mudar la sucursal. </div>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-24281754054968463022010-11-13T08:54:00.000-08:002010-11-13T09:42:57.674-08:00Revivir<div style="text-align: left;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TN7LnZEsioI/AAAAAAAABfY/9yvZIg0KLIE/s1600/ojo.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 163px; height: 215px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TN7LnZEsioI/AAAAAAAABfY/9yvZIg0KLIE/s320/ojo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5539088469318208130" border="0" /></a><span style=";font-family:georgia;font-size:100%;" ><br /></span><div style="text-align: justify;"><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:100%;"><br /><br /><span style="font-size:85%;"><br /><br /></span></span><span style=";font-family:georgia;font-size:100%;" ><span style="font-family:georgia;"><br />A punto de asesinar al reflejo de su espejo, prefirió renunciar y presentársele a la muerte dignamente.</span></span><span style="font-size:100%;"><br /></span></div></div><div style="text-align: justify;"> <span style=";font-family:georgia;font-size:100%;" ><span style="font-size:100%;">Cantando el himno a la alegría</span> se desvistió, hizo un bollo con su sotana de juez ignorante y arriba acomodó sus valores morales. Guardó todo con cuidado en una valija de viaje y dando un saltito de fe la revoleó por la ventana. Se sacó de los bolsillos los defectos y las virtudes. Los estrelló contra las paredes y barrió los restos hasta que no quedó la más mínima partícula de ego. </span><br /><span style=";font-family:georgia;font-size:100%;" >De un portazo clausuró los laberintos de su mente. Agarró a patadas los tableros, los esquemas y sobre todo, los relojes. Se clavó en el pecho una bandera blanca y tiró todas las toallas. En la pileta de la cocina ahogó uno a uno los mandatos familiares. Y después de haber descuartizado a sus obligaciones sociales, corrió hasta el ministerio más cercano y se declaró en huelga de pensamientos. Desnutrido de deseos, rechazó los sacramentos y dejó de caminar entre el cielo y el infierno. </span><br /><span style=";font-family:georgia;font-size:100%;" >En medio del velorio de la imagen de si mismo, le sacó los ojos a la mirada de los otros y salió a </span><span style=";font-family:georgia;font-size:100%;" >reventarlos contra los portones de las escuelas y los campanarios de las iglesias. Con los restos de lazos y ataduras tiró abajo a los ídolos y sus pedestales, desoyó sus concejos y les rompió las </span><span style=";font-family:georgia;font-size:100%;" >promesas.</span><br /><span style=";font-family:georgia;font-size:100%;" >Recostado a la sombra de algún antro, claudicó a los viejos buenos hábitos. Dejó los usos, renunció a las costumbres. Sin siquiera un remordimiento del tamaño de una moneda, deshonró a la jurisprudencia y a las anécdotas. </span><br /><div style="text-align: center;"><span style=";font-family:georgia;font-size:100%;" >Y cuando sólo le quedó nada, cuando fue un completo nadie, se abrazó con la muerte y respiró</span></div></div>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-7467537264502874122010-11-10T19:03:00.000-08:002010-11-13T09:42:57.675-08:00El trámite<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TNoOgiPREgI/AAAAAAAABeQ/RwquZ-HQUPE/s1600/globo.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 181px; height: 244px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TNoOgiPREgI/AAAAAAAABeQ/RwquZ-HQUPE/s400/globo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5537754643914887682" border="0" /></a>- Buenas tardes señorita. Acá estoy de nuevo. Ya tengo los papeles, certificado de defunción, fotografía del cuerpo con rigor mortis…<br /><div style="text-align: justify;">- ¿Ya los hizo sellar por el departamento de partidas?<br />- Si si, hice el curso también. Acá esta el comprobante.<br />- ¿Saldó usted todas las deudas?<br />- Me llevó mucho tiempo pero si. Aquí tengo el recibo donde consta que el saldo está en cero.<br />- Muy bien, lo felicito. Ahora tenemos que llenar la solicitud de ingreso.<br />- Discúlpeme querida, venimos de un accidente. ¿Nos podrá atender a nosotros primero? Es una urgencia.<br />- ¿Ya pasaron por el departamento de partidas?<br />- No, vinimos directamente.<br />- Primero deben pasar por el departamento de partidas para que les expliquen el procedimiento.<br />- ¡Pero querida! Mire como estamos. Fue un accidente horrible. ¡Tenga un poco de consideración!<br />- Señora, usted tenga consideración. Yo llevo un mes entero haciendo trámites y ahora viene a demorar a la señorita que al fin está llenando mi solicitud.<br />- Ah pero que desubicado. ¿Usted sabe quien fui yo?<br />- No tengo idea y ni me interesa. Sé que ahora es una maleducada.<br />- Calma, calma. Señora es imposible que el señor Pedro le haga la entrevista directamente. Tiene que hacer el curso de bienvenida a este lado, le tienen que sellar los papeles y debe presentar el libredeuda.<br />- Mi conducta ha sido impecable. Yo no tengo ninguna deuda y mi chiquito menos. Mírelo. ¿No ve que es un angelito?<br />- Mamá, mirá. ¡Puedo volar!<br />- ¡Quedate quieto! Los pies en el piso como corresponde, eh, que no sos un globo.<br />- Señora le pido por favor que vaya al otro edificio. No me obligue a llamar a seguridad.<br />- Mamá, vamos, vamos, vamos, que los de seguridad me dan miedo.<br />- ¡Qué falta de respeto! Hacerle esto a una devota como yo. Días y días rezando para que me traten así. No se puede creer. Me voy, pero no va a tardar en llegarle mi queja.<br />- Adiós señora, un gusto conocerla eh. Ahora linda ¿Podemos terminar de llenar mi solicitud?<br />- Que cansancio. Bueno, ahora me tiene que contestar una pregunta. Cuándo estaba vivo ¿Usted disfrutaba de lo que hacía?<br /></div>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-38225450670942074772010-11-09T19:21:00.000-08:002010-11-09T19:28:28.757-08:00Divánasí recuerdo mi proceso de terapia...<br /><br />Ohh = horror<br /><br />Uhh = Tristeza - preocupación<br /><br />Bah = resignación - aceptación<br /><br />Ahh = alivio<br /><br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TNoRLddnGaI/AAAAAAAABeY/esbOh03DFnk/s1600/el%2Bhuevo%2By%2Bel%2Boscar.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TNoRLddnGaI/AAAAAAAABeY/esbOh03DFnk/s400/el%2Bhuevo%2By%2Bel%2Boscar.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5537757580390504866" border="0" /></a>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-8233210540169576792010-11-09T19:05:00.001-08:002010-11-09T19:07:44.832-08:00Fuego olímpico<div style="text-align: justify;">Jhon corría llevando la antorcha en su mano derecha. Las luces del estadio repleto lo enfocaban directamente. La pantalla gigante lo reproducía hasta el más mínimo detalle. Él se sintió importante una vez más, le había pasado varias veces pero ésta no era menor. Era el primer portador de la antorcha olímpica de los juegos de ese año. Sintió la oleada de aplausos, las ovaciones. Sonrió al recordar a su padre que lo alentaba a superarse cuando era chico y sacaba malas calificaciones en gimnasia.<br />El padre lo miraba a través del televisor. Le hubiera gustado estar presente en la ceremonia pero el viaje era demasiado caro hasta esa ciudad al otro lado del mundo. No pudo evitar que se le escaparan un par de lágrimas de orgullo. Se estaba poniendo viejo; viejo y sentimental. Cuando terminó de sonarse la nariz, la antorcha ya estaba en manos de Chong.<br />Chong corrió con paso firme, moviendo los músculos exactos. Se concentró en aislar el ruido del exterior como le habían enseñado. En ese momento sólo existían ella y la antorcha, eran uno. No sintió el viento frío que soplaba de frente, ni se percató de los flashes de los fotógrafos.<br />Entre los fotógrafos estaba Pierre. Realizaba cálculos para captar las tomas correctas. Calculaba velocidad de obturación versus apertura del diafragma. Medía luces y sombras. Sus dedos se deslizaban por la cámara digital con una agilidad increíble. Las imágenes se iban dibujando en sus retinas sucesivamente mientras giraba el objetivo de casi dos kilos de peso, siguiendo a la llama. En la foto número trescientos veintitrés ya aparecía el tercer portador.<br />El tercer portador era José y caminaba en vez de correr. Había llegado tarde y no había podido hacer sus ejercicios de relajación, esos que hacía cuando tenía por delante una tarea que lo ponía nervioso. Y ese día se le había cruzado por la cabeza que la antorcha se iba a apagar cuando él la llevara. Pensó que si no corría habría menos viento y la ceremonia continuaría sin inconvenientes.<br />No pensaba así Ivan, el coordinador general del evento. La demora que generaba que uno de los portadores fuera caminando no estaba prevista. Todo, hasta los fuegos artificiales, estaban cronometrados al segundo. Con impaciencia siguió dando órdenes por handy hasta que, mientras golpeaba su reloj con el dedo, vio cómo la antorcha era entregada a Emma.<br />Emma recibió la antorcha y se irguió en una postura desafiante. Tenía plena conciencia de que el mundo la estaba observando. Ella no podía defraudarlos, nunca lo había hecho. Mientras corría observó su primer plano en la pantalla gigante. Sonrió. Sus dientes perfectos resplandecieron. Su piel perfecta hacía juego con el equipo de gimnasia perfecto que había elegido para la ocasión. Pensó en el público que la ovacionaba y saludó con la mano libre. Sintió que todos la amaban.<br />Pero Ahmed, sentado en la fila treinta y dos de la platea central del estadio, no la amaba. Ni siquiera llegó a verla porque cuando ella tomó la antorcha, la hamburguesa que él estaba comiendo, resbaló sobre su túnica y le dejó una mancha roja dibujada en el pecho. Cuando terminó de gritar su odio, y de desparramar aún mas el ketchup con una servilleta, Ahmed levantó la cabeza pero la antorcha ya estaba en manos de David.<br />David corrió con paso calmo pero constante. Miró el mango de la antorcha y pensó que hubieras sido mejor si estuviera hecho de madera; pensó que cada vez menos cosas se hacían de madera. Cuando llegó a la escalinata empezó a contar los escalones mientras subía. Se sintió tranquilo. Escuchó la música de la gran orquesta que se aceleraba hacia la culminación. Pensó en tomar clases de violín. Estiró el brazo con el que sostenía la antorcha. La llama hizo contacto con el gran espiral metálico que reposaba en la oscuridad. La imagen del fuego ocupó toda la pantalla del estadio.<br />El fuego corrió por la estructura absorbiendo gran cantidad de oxígeno a su paso, se sacudió con el viento, desbordó levemente por los costados y entre chispas volvió a su lugar. La orquesta llegó al punto máximo de su capacidad. La multitud del estadio aplaudió con fervor. En sus casas, los telespectadores festejaron. Los juegos olímpicos se declararon abiertos. El fuego no pensó en nada.<br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TNoMJLHDyFI/AAAAAAAABeA/b44agUgmlqM/s1600/fire.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 385px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TNoMJLHDyFI/AAAAAAAABeA/b44agUgmlqM/s400/fire.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5537752043546200146" border="0" /></a>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-21877905810906134902010-11-04T08:33:00.000-07:002010-11-13T09:51:13.984-08:00Destello<div style="text-align: center;">Galaxias, vacío y humo. La inmensa quietud en eterno movimiento. A lo lejos un punto, casi nada, un sol perdido. Alrededor esferas, órbitas y un centro caliente. Un globo y otro y otro. Planeta Tierra. Tierra envuelta de atmósfera. Laberintos de aire. Nidos de tormentas bordadas de relámpagos. Atmósfera sentada sobre placas de un rompecabezas. Placas de bordes coronados con dientes de piedra, de picos y valles, de bordes careados de agujeros profundos, hacia abajo, hacia el centro: Magma. Convulsiones, vómitos de roca, nubes de esquirlas. Oscuros jugos derramados. La tierra vestida de rojo. De rojo lento como un gusano. Como una oruga de fuego revolcada sobre la tierra vestida de verde. Tierra cubierta por manadas de árboles, con melenas de hojas. Estoicos árboles clavados al suelo, arrodillados en las veredas de los ríos. Toboganes líquidos acostados sobre las montañas. Cintas marrones, reptantes, frenéticas, mansas. Viajeras hacia lugares distantes, hacia la gran tierra vestida de azul. Litros y litros de salado azul. Azul dominado por los poderes de la luna. Mareas, altas y bajas. Bamboleantes mareas envueltas en corrientes giratorias. Rápidas, cálidas, gélidas. Chorros de azules subterráneos. Brotes de olas en la superficie. Fuentes de espuma sobre las orillas del norte y del sur. Olas de azul sobre la tierra fría, sobre la tierra vestida de blanco. Blanco brillante bajo el aire. Bajo la atmósfera. Bajo la luna. Blanco en los bordes de un globo entre globos. En órbitas al Sol. Un destello blanco entre galaxias, entre el vacío y el humo. Un destello blanco perdido en un cielo repleto de luciérnagas.<br /></div><br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TNLSk4W5e8I/AAAAAAAABdw/QgmHKsaJ9lg/s1600/Destellos.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TNLSk4W5e8I/AAAAAAAABdw/QgmHKsaJ9lg/s400/Destellos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5535718423037311938" border="0" /></a>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-18142725829534593092010-11-01T12:32:00.000-07:002010-11-13T09:51:13.984-08:00Vaivén<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TM8WTwVJ9uI/AAAAAAAABdQ/60rHGuNFJS8/s1600/subte+paris.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 331px; height: 401px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TM8WTwVJ9uI/AAAAAAAABdQ/60rHGuNFJS8/s400/subte+paris.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5534666995708589794" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:georgia;">Se siente sobre rieles, moviéndose en el túnel. Y en él un hombre con turbante que no ve los asientos enfrentados, ni las manos que se agarran.</span></span> <span style="font-size:100%;"><span style="font-family:georgia;">Justo a tiempo todo se detiene. Por las puertas que se abren y se cierran bajan zapatos en punta, suben botas. La voz en el aire canta distintas estaciones. El vaivén vuelve. La mujer gorda de naranja observa la ventana, negra, como el túnel. La cabeza con mil trenzas a un metro de un chino que esta al lado un judío </span></span><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:georgia;">que lo ignora que sonríe con su kipá bien apretada bajo la mirada de unos ojos que resaltan, fluorescentes, desde un fondo marrón casi azulado. Y se ríe. Y los dientes encandilan a una madre que se asoma desde un velo, violeta, resignada. Ve bolsas de supermercado, celulares. Su hijo ve rodillas que se mecen sobre un suelo de goma y levanta la cabeza y me mira y el vaivén entrelaza las miradas en el aire, unifica, mezcla los colores, mezcla el tedio. Y los funde con la ropa, con el sueño, con la piel. Y en un solo un vagón se mezcla el mundo y es el mundo el que se mezcla, en un vaivén, en las profundidades de París.</span></span><br /></div>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-17994657652434119802010-10-30T20:40:00.000-07:002010-11-15T11:59:02.786-08:00Florecer<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TMzmggOlTBI/AAAAAAAABdI/1cFMQ_64Uf8/s1600/cactus+en+flor.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 176px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TMzmggOlTBI/AAAAAAAABdI/1cFMQ_64Uf8/s400/cactus+en+flor.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5534051488212798482" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family:georgia;">José nunca se preguntó sobre el sentido de la vida. La caída de la bolsa en Tokio o el terrorismo en Medio Oriente no lo preocupaban.</span> <span style="font-family:georgia;">Usaba sombrero y poncho. Debajo del poncho llevaba una remera de Nike que decía “Imposible is nothing”. José no sabía nada de ingles, y de castellano apenas podía leer algunas palabras, pero para él tampoco había imposibles, sólo tenía unas pocas necesidades y estaban cubiertas por el valle donde vivía. Si alguna vez pensó en cambiar las zapatillas que lo acompañaban hacía algunos años, no fue porque lo avergonzara el agujero de la punta por donde se veía su dedo ennegrecido, si no porque otro agujero, en el medio de la suela, dejaba entrar piedras cuando caminaba por los cerros.</span> <span style="font-family:georgia;"><br />José no sabía que se llamaba así por el marido de María, pintado en la pared de una iglesia que sus padres visitaron poco antes de su nacimiento, ni que esa visita había sucedido hacía solo treinta y cinco años. Tampoco sabía sobre Jesús, ni sobre el cielo o el infierno. Lo que José sí sabía era hacer queso de cabra, diferenciar una vicuña de una llama y sentir en el aire que se acercaba la época donde florecían los cactus.</span> <span style="font-family:georgia;"><br />Aunque José alcanzaba a ver una lagartija escurrirse a más de veinte metros de distancia, las arrugas que se le amuchaban alrededor de los ojos hacían parecer que siempre esforzaba la vista. El sol del altiplano había ajado su cara, convirtiéndola en una especie de totem, de figura añeja hecha de barro. La gente de la ciudad al verlo, lo habría tomado por un viejo, pero a él no le habría importado. Para José, que nunca tuvo un reloj o un calendario, el tiempo pasaba con el sol que subía y bajaba, con las montañas y sus animales. </span> <span style="font-family:georgia;"><br />Sentado a la sombra, con la espalda apoyada en una pared de barro y piedra, espantó un moscardón que volaba cerca. Esos bichos eran muy molestos, invadían su intimidad solitaria y le dejaban ronchas que picaban por varios días. Lo distraían de la contemplación de los montes y las cabras. Eran los únicos que podían ponerlo de mal humor. Pero no le duraba mucho. Le alcanzaba con mirar la belleza tranquila de un cactus en flor o pensar en los quesos que guardaba en la pieza, para ponerse contento otra vez.</span> <span style="font-family:georgia;"><br />Su rancho era el único techo que había en kilómetros a la redonda; José no conocía el significado de un kilómetro a la redonda. Por eso, cuando pensó que pronto debía ir al pueblo, midió su viaje en cuatro noches heladas y tres días de sol que arderían en la piel. Se puso contento. Su sonrisa dejó ver que le faltaban algunos dientes. </span> <span style="font-family:georgia;">Cada dos o tres meses hacía ese viaje para ver a la buena gente del pueblo y cambiar sus quesos por otras cosas. Pensó en los lujos que se daría esta vez: comer algunas empanadas, tomar un poco de vino. Se sintió feliz.</span> <span style="font-family:georgia;">La gente decía que José era un hombre extraño. Nadie podía aceptar que nunca se preguntara cual era el sentido de la vida...</span><br /></div>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-20656752204279878172010-10-29T09:11:00.000-07:002010-11-13T09:50:20.183-08:00Regalo de los dioses<div style="text-align: center; font-family: georgia;">Sucia, enterrecida. Tierna en su ignorancia. Amorfa y solemne.<br /></div><div style="text-align: center;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;"><span style="font-family: georgia;">Nacida en la oscuridad, enceguecida por la luz y transportada. Su espíritu no perece con su muerte. Su alma se digiere lenta, pesada.</span><br /><span style="font-family: georgia;">Su interior crema exuda agua. Su cuerpo huele a lo sutil y cotidiano; sabe a ella misma, a ninguna otra.</span><br /><span style="font-family: georgia;">Vestida de tierra, de piel, de papel aluminio. Florecida, pelada, pasada, podrida. Tan común y sin embargo tan ecléctica y polifacética. Sólida y leve, fuerte y esponjosa. Servida simple, sosa o ensalsada. Cortada en pedazos, entera o aplastada. Hervida, frita, quemada en la hoguera y renacida.</span><br /><span style="font-family: georgia;">Universal, no distingue razas ni credos, no milita ni profesa. Querida por los ricos, amada por los pobres. Famosa y humilde; socialista y gourmet. Compañera de todo, enemiga de nada.</span><br /><span style="font-family: georgia;">Creada por los dioses. Perfecta.</span><br /><br /></span><a href="http://3.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TMrzPFrKpdI/AAAAAAAABdA/m3Q53vaxhlI/s1600/Papa.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TMrzPFrKpdI/AAAAAAAABdA/m3Q53vaxhlI/s400/Papa.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5533502532724893138" border="0" /></a><br /></div>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-9782871684837851872010-10-27T11:26:00.000-07:002010-11-13T09:42:57.676-08:00Viajero<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Ese día, como tantos otros, no sabía dónde buscar, así que se subió al primer colectivo que pasaba. Se paró frente a la máquina con cara de desilusión. El chofer pareció compadecerse y le marcó el boleto más barato. Él no lo contradijo.</span><br /></div><div style="text-align: justify; font-family: georgia;">Distraídamente metió la mano en un bolsillo y vació el contenido en la máquina. Entre las monedas se fueron dos pelusas y un botón. El boleto tardó en salir. Cuando lo hizo, el papel estaba doblado en forma de barquito. Él esperó hasta sentarse en un asiento del fondo para desdoblarlo. En el medio de la hoja, coronada por una equis dibujada con crayón, se leía la frase: Usted se encuentra aquí y ahora. Terminó de leer y levantó la vista. Se prendieron todas las luces del colectivo. Alguien gritó ¡PARADA! y todo se detuvo.<br />Y fue en ese momento cuando se dio cuenta que tantos boletos, tantos pasajes de avión, tantos kilómetros recorridos, sólo lo habían llevado a estar en ese lugar y en ese momento.<br />Miró por la ventanilla y entre las multitudes, los carteles y los puestos de diarios, vio algo que brillaba. Era una señal, o no. Con la seguridad que le daba saber su lugar en el mundo, tocó el timbre y a la vuelta de una esquina se bajó.<br /><br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TMh25w43NLI/AAAAAAAABc4/1pzkN7umhqc/s1600/bondi.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TMh25w43NLI/AAAAAAAABc4/1pzkN7umhqc/s320/bondi.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5532802876972676274" border="0" /></a><br /><br /><br /></div>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-87764863155011800802010-09-21T20:06:00.000-07:002010-09-21T20:28:25.098-07:00¿Ensueño?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TJl10B27XNI/AAAAAAAABcc/T6e6-KPq7tg/s1600/grabado.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 229px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TJl10B27XNI/AAAAAAAABcc/T6e6-KPq7tg/s320/grabado.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5519572355031719122" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">En la orilla habitan los monstruos. Reptan, babean, rasguñan el suelo. Amorfos, mezcla de espantos incrustados en latas de conserva, en verduras pútridas. Fragmentos incoherentes de días del pasado y del porvenir. Fueron creados para generar el miedo, el terror que impide el paso, que guarda las aguas. Nadie debe cruzar más allá. Nadie puede ver el mecanismo siniestro, la lucha constante que transcurre en lo profundo, en el limbo caótico donde moran todos los pensamientos, todos los deseos, todos los recuerdos, ahí donde se alzan las torres de piedra. Estructuras inconstantes, parásitas una de la otra. Enfrentadas por el correr del tiempo. Opuestos nacidos de una misma sustancia.<br />La más cercana a la orilla es la torre que arde, se excita. Donde los deseos más oscuros se asoman desnudos por las ventanas. Algunos pensamientos puros, encandilados por el fuego y el calor, son atraídos hacia ella. Se cuelan por las paredes de atrás cargando la mochila de su culpa. Saltan las vayas de la moral o simplemente entran por la puerta que les abren los de adentro. Los que le rinden culto a los placeres carnales, los que se arrojan al fuego mientras entonan canciones obscenas y aúllan orgasmos.<br />Las escaleras de la torre son amplias, fáciles, pero la puerta de entrada es sólo un agujero profundo. Un recuerdo peregrino, llevando su bolsa de melancolía, se dispone a entrar. Se le aparecen un santo y un pecaminoso. Le exponen sus razones, pero es el recuerdo de un acto prohibido y sigue su camino dispuesto a arder.<br />Junto a la torre emergen vapores que inundan el cielo. Alguien quiso controlarlos y construyo paredes a su alrededor, pero cuando el aire viciado llega a la superficie no hace más que explotar. Forma el hongo de la bomba, el árbol de la ciclotimia y de la bipolaridad. Se clava en el cielo ensuciando las nubes con gritos y quejas. Un cielo donde dios nunca se asoma, un cielo sin pájaros.<br />Por tierra, una gran montaña separa las torres. Es la jueza que siempre se muestra imparcial. En la cumbre exhibe razones punzantes, pero a sus pies, la ira y la calma luchan mano a mano por la supervivencia. Aunque aspira a controlar todo el continente, la jueza no sabe de torres ni de guerra, sólo genera pensamientos encontrados que no saben a donde pertenecen.<br />Por el río etéreo que fluye hacia las costas, en un barco rancio y achacoso, los recuerdos de la infancia huyen del fuego hacia un lugar seguro. Van guiados por la vergüenza y buscan preservarse de la corrupción. En otra barca, encadenadas entre sí, viajan las dudas que chocaron contra el orden y las ideas sediciosas. Quizás nadie vuelva a verlas. Serán confinadas a la torre oscura. La torre donde yacen los recuerdos olvidados, donde se pudren, en habitaciones cuadradas y mohosas, los sueños destinados al fracaso. A su alrededor hay una aldea. Las ventanas son tan mínimas que no dejan ver los secretos atrapados en las casas de cemento. Por los callejones, el silencio camina sin el ruido de los pasos y los susurros se filtran por las cerraduras de las puertas.<br />Al otro lado, en otra orilla, una mujer duerme entre nubes de piedra. Ajena a todo. Los monstruos la asustan y con eso alcanza. No sabe de torres, ni de montañas. No reconoce ni a su propio yo recostado a su lado. Ni siquiera ve los rayos de luz que se filtran por la arcada que da al exterior…<br /><br /><br /></div>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-29089543767416449872010-09-02T20:04:00.000-07:002010-11-15T11:36:56.252-08:00Monstruos con boletoSe deslizan como anguilas, empujan, aprietan y se contorsionan. Absorbiendo el espacio vital de otros, crean un lugar que antes no existía. Los demás los miran con asombro, desconcertados ante tal falta de respeto.<br /><br />Quizás necesitan cariño, contacto físico, por eso buscan meterse bajo los sobacos de otra gente. Quizás no encuentran su lugar en el mundo o tienen una errónea percepción del tiempo y del espacio<br /><br />Los otros piensan en la impunidad. Y mientras, se van acostumbrando a la idea de compartir un trozo de vida con estos especímenes, que se quedaran sólo hasta ver una nueva luz, un nuevo resquicio, para adentrarse a los codazos, a joder a otros, más atrás.<br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TIBmtNAeRzI/AAAAAAAABcU/Z9Vd35-zknA/s1600/SP_A0338.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TIBmtNAeRzI/AAAAAAAABcU/Z9Vd35-zknA/s320/SP_A0338.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5512518870673278770" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:georgia;">ámbito de influencia</span></span><br /></div>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-17329932141370263352010-08-22T17:24:00.000-07:002010-11-13T09:53:34.677-08:00DestiempoEstimado Príncipe Azul:<br /><div style="TEXT-ALIGN: justify"><div style="TEXT-ALIGN: left"><br /></div>El motivo fundamental de esta misiva es ponerlo en conocimiento de mi situación actual y comunicarle que lo encuentro en falta para conmigo.<br /><br />En los más tiernos años de mi niñez me fue informado que usted se presentaría ante mí en los años venideros y que, siendo poseedor de admirables virtudes, estaría dispuesto a realizar las más osadas hazañas en pos de ganar mi corazón. Hecho esto, compartiríamos el resto de nuestras vidas comiendo perdices y disfrutando de sus riquezas.<br />El inconveniente que quiero hacerle saber surge en este punto, ya que el comienzo de la relación debería haberse producido, estimo, hace algunos años.<br /><br />En un principio he esperado encontrarlo a la vuelta de la esquina, lo que me generó una molesta taquicardia que aún hoy perdura. Después, ante su demora, comencé a confundirlo con hombres de los alrededores que no sólo no cumplían con sus condiciones económicas, sino que han osado hacerme sufrir. No se preocupe que igualmente, de ellos sólo me han quedado el sinsabor y algunos muebles.<br /><br />Lo importante es que, aunque nunca supe la fecha exacta de nuestro ansiado encuentro, es de suma urgencia que se produzca a la brevedad. La larga espera comienza a producir efectos adversos en mi persona, como alteraciones cíclicas del humor, desordenes de peso y síndrome del ceño fruncido, entre otras.<br /><br />Si el motivo de su retraso es la conquista de riqueza, la obtención de títulos nobiliarios, o de otro tipo, considero que ya ha pasado el tiempo suficiente para que concluya esos emprendimientos. He conseguido trabajo y, sin ánimo de ofenderlo, a estas alturas no me preocuparía ganar más que usted.<br /><br />Sepa que me urge obtener alguna prueba de su existencia para poder enfrentar a aquellos que se empeñan en decirme que ya no quedan caballeros dispuestos a luchar por el amor de una damisela, e insinúan que si sigo esperándolo, ya no pasará ninguna carroza dispuesta a transportarme.<br /><br />Por último, debo ponerlo en conocimiento de que su demora ha hecho nacer un pernicioso pensamiento que aparece de forma recurrente en mí mente. Un pensamiento que proclama a viva voz que en realidad usted no existe, que me han mentido, que ha sido todo un cuento.<br /><br />A la espera de un cercano encuentro,<br /><br />Con amor acondicionado<br /><br />La Princesa<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/THHAy6WNv7I/AAAAAAAABaE/2oPak1ASzZc/s1600/Princesa+2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5508395800139251634" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 343px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/THHAy6WNv7I/AAAAAAAABaE/2oPak1ASzZc/s400/Princesa+2.jpg" border="0" /></a> </div>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-76555817123135394782010-07-20T09:59:00.000-07:002010-11-13T09:42:57.677-08:00No por el día de hoySer amigo<br />no es un mensaje de texto,<br />no es un mail con ositos de peluche<br />ni es escribir en tu muro de facebook<br /><br />Ser amigo<br />no es el 20 de Julio<br />no es el regalito<br />ni la culpa por no habértelo comprado<br /><br />Ser amigo<br />es no darse cuenta del tiempo que pasó<br />y que no importen los aniversarios<br />poder llorar como bebés sin el más mínimo pudor<br />o babearnos de la risa<br /><br />y son las presencias,<br />esperar con alegría el día de juntarnos<br />y servirnos de muralla cuando el bajón asedia<br />o de papel picado los días que haya fiesta<br /><br />es una hermandad por convicción, una religión en comodato<br />un código interno<br />un significado nuestro<br />es que me entiendas lo que no digo<br />y que a veces sepas quien soy mejor que yo<br /><br />y son cervezas y es champagne<br />y son tantos cafés, tantos mates, tanta catarsis,<br />las anécdotas con orgullo<br />el amor sin monogamia<br />y querer y enojarse y entender y perdonar<br />y querer un poco más<br /><br />Ser amigo es no poder evitar la sonrisa cuando aparecen los recuerdos.<br /><br /><br /><em></em><br /><em>Quiero agradecer a Emilse Mancebo, quien me ayudó a ordenar un poco todas las ideas que había en entre estos versos.</em>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-15393116780093194232010-07-08T20:48:00.000-07:002010-11-13T09:50:20.183-08:00Efímeras<span style="font-family:georgia;">Las burbujas no se ocupan de exteriores. Viven al día sin pagar la cuenta. Acechan las esquinas de vueltas inesperadas o anidan en los huecos de las agendas.</span><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family:georgia;">Las burbujas no pronuncian verbos en pasado, no consideran las probabilidades. No deshojan margaritas, ni prometen, ni sueñan. Se les da por pasearse a cualquier hora por las vidas de los desengañados. Dibujan historias en las paredes de los presos, deslumbran ciegos, reviven muertos. Bordan memorias en los aeropuertos mientras huyen sin dejar su paradero. Y se van escupiendo lagrimones. Y su estela enhebra dudas en el aire. Ese que respiran los que pierden las apuestas, los que creen que un destello puede durar más que una vida de mariposa.</span><br /><span style="font-family:georgia;">Yo las extraño como a los cuentos de la infancia, pero dudo de sus recuerdos cada vez que parpadeo. Será que las encuentro siempre lejos. O que ellas me encuentran, traicioneras, para inmolarse contra el viento apenas dejo de mirarlas.</span><br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TDamoTxT7kI/AAAAAAAABWE/_APHlWzCKZQ/s1600/buble.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 395px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/TDamoTxT7kI/AAAAAAAABWE/_APHlWzCKZQ/s400/buble.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5491760007056977474" border="0" /></a>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-1394466657279927802010-05-25T12:31:00.000-07:002010-11-13T09:42:57.677-08:00DominóLa diosa fortuna decidió jugar al dominó con los edificios del barrio financiero. Con su dedo gigante golpeó al primero, este golpeó al siguiente y así, con gran estruendo, no quedó ninguno en pié. Cientos de ventanitas luminosas titilaron al caer. Los vidrios formaron flores brillantes en las veredas y en las plazas. Miles de oficinistas escaparon de sus jaulas. Algunos aletearon felices sobre el río, cantando canciones de su juventud que habían olvidado. Otros, los que nunca habían aprendido a volar, dibujaron manchas rojas sobre el asfalto.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/S_wpP5E8xMI/AAAAAAAABS0/ABe4db_wISc/s1600/Foto0154_001.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 326px; height: 195px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/S_wpP5E8xMI/AAAAAAAABS0/ABe4db_wISc/s400/Foto0154_001.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5475296599972037826" border="0" /></a>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-15853652393271204332010-05-16T15:47:00.000-07:002010-11-13T09:42:57.678-08:00Siéntate a esperar...<div style="text-align: justify;">Un hombre se sentó a la vera del río esperando ver pasar el cadáver de su enemigo. El primer día pasó nadando una mula, sobre su lomo viajaba un mono con sombrero de pana. El mono lo saludó, pero como no había pasado el cadáver de su enemigo, el hombre se disgustó. El segundo día pasó una caravana de flamencos, cada uno con un cascabel colgado al cuello. El sonido envolvió al hombre, pero como no había pasado el cadáver de su enemigo, él se entristeció. El tercer día, una barca cargada de cortesanas vestidas de seda, se acercó a la costa y lo invitó a subir, pero como aún no pasaba el cadáver de su enemigo el hombre se negó.<br /></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;">Los días se sucedieron y él esperó y esperó. Estaba cada vez más disgustado y triste. Muchas cosas pasaron por el río y él las ignoró, hasta que un día, ya viejo y cansado, se dio cuenta de que había desperdiciado su vida en la espera. Fue tal su amargura que se zambulló en el río y se ahogó.<br />Unos kilómetros más adelante, su enemigo llegaba a la orilla después de haber dado la vuelta al mundo, cansado y feliz. Mientras se sacaba las botas y metía los pies en el agua, vio pasar un cadáver flotando boca arriba. No lo reconoció.<br /></div><br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/S_B2Zi_EGqI/AAAAAAAABRs/CQbVszgt5bE/s1600/100_1602.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/S_B2Zi_EGqI/AAAAAAAABRs/CQbVszgt5bE/s400/100_1602.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5472003728515275426" border="0" /></a>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-4637430905362709852010-05-12T16:30:00.000-07:002010-11-13T09:53:34.678-08:00¡Más vino por favor!<div style="text-align: center;">Parece interesante. Debería estar escuchándolo, pero mejor no, porque si presto atención puede dejar de ser interesante y ahí se complica. Tendríamos esos silencios incómodos, hasta que él o yo diría que ya es hora de irse. Y nos despediríamos con un beso en la mejilla, y nunca más. Ya se acabo el vino, ¿Por qué no deja de hablar tanto y pide otro? Dijo que le gustaba mirar películas en el sillón de su casa, que era un tipo familiero. Y seguro que si esto sigue enseguida me presenta a la los padres. Iríamos a mirar películas a su casa, y tendríamos sexo en el sillón… sexo… ¿cuando fue la última vez? ¿Ya pasó un mes, dos…?…Y tiene un trabajo estable, al menos se banca solo, puede pagar la mitad de todo. Podríamos alquilar algo juntos, algo más grande…Uh, ahora cuando llego tengo que poner ropa a lavar…Le gusta estar con sus amigos. Es bueno que tenga amigos, es una buena señal, mientras no sean todos unos mamertos que se la pasen hablando de fútbol… Algún día podría presentarle a mis viejos, y los domingos iríamos a visitarlos y otro día a la familia de él. Podríamos salir a comer con mis amigos, o con los de él. ¿Se querrá casar? A mi no me importa, pero si él lo quiere mucho… Y veríamos películas en nuestro sillón. ¿Pasaron más de dos meses de la última vez? … Invitaríamos a nuestros amigos, que seguro algunos ya tendrían hijos. Y quizás, porque no, tendríamos uno nosotros también, o dos. Adoptar, si, también es una opción… Y todos hablaríamos de nuestros hijos, de lo primero que dijeron, del precio de los pañales… y habría juguetes por todos lados. .¿y qué si ya pasaron mas de tres meses? Tampoco es cuestión de agarrar lo que venga… Y los domingos a visitar a los abuelos y ropa de chicos y grandes colgada en el tender. Yo seguiría trabajando, con el sueldo de uno sólo no alcanza. Igual, ni en pedo dejo de trabajar para ser ama de casa... y cuando llegara del trabajo tendría que hacer de comer, pero el me ayudaría, si, parece un tipo responsable… Y esperaríamos que los nenes se duerman para dormirnos también de tan cansados y los sábados usaríamos el sillón para ver películas de Disney… y buscaríamos escuelas privadas por el barrio y cuando llegue del trabajo haríamos la tarea con los chicos, y después la cena y ya me iría a dormir, sin soñar; hasta que los chicos crezcan y se casen o se vayan a estudiar al exterior… Volveríamos a ver películas para grandes en el sillón, pero sin sexo, a esa edad ya sería difícil tener sexo en el sillón…Y ahora está callado, me está mirando. El silencio es incómodo…<br /></div><br />Y ella le dijo - Es hora de que me vaya.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/S-tAXk3eZmI/AAAAAAAABQM/7tXlRyb1dRM/s1600/vino.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/S-tAXk3eZmI/AAAAAAAABQM/7tXlRyb1dRM/s400/vino.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5470536946149123682" border="0" /></a>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-72952249220693899032010-05-12T16:03:00.001-07:002010-11-13T09:53:34.678-08:00Bs As Reported SpeechEl hecho<br /><br /><div style="text-align: justify;">Jueves a la noche, Puerto Madero.<br />Ella y él caminaban por la vereda que bordea los diques mientras mantenían una conversación típica de primera cita.<br />Luna llena, estrellas.<br />El hizo una parada estratégica y apoyándose en la baranda, se puso a contemplar el vaivén de los barcos.<br />Cara de soñador, respiración profunda.<br />Giró la cabeza y la miró a los ojos. Ella le devolvió la mirada y además, una sonrisa.<br />Ausencia de palabras, acción.<br />Con la vista fija en sus labios estiró los brazos hacia ella y levantó el pie izquierdo para dar el paso.<br />En ese instante una suculenta cagada de pájaro le dio de lleno en la cabeza.<br />Asco e incredulidad, carcajada de mujer.<br /></div><br /><br />Mismo jueves a la noche, mismo lugar.<br /><br /><div style="text-align: justify;">Bueno, este pibe ya podría dejar de hablar del viaje a Tombuctú o yo que sé, ¿no? Estamos hablando hace dos horas, a ver si le ponemos ritmo a la cosa. Igual si, esta bueno. Y pagó con tarjeta Gold; debe ganar bien. Aunque podría vestirse un poco mejor si tiene tanta plata. Ah, mirá, también viajaste a la India, que loco. Me está cansando. Si no estuviera tan bueno me voy ya. Tiene lindos ojos. Menos mal que paro de hablar. Se viene el beso. ¡Al fin!<br />¡Ay Dios! No lo puede haber cagado un pájaro, me muero. ¡Nooooo!, ¡La frente llena de mierda! ¡La cara que pone! Juaaaaa...<br /></div><br /><br />Mismo jueves a la noche, mismo lugar.<br /><br /><div style="text-align: justify;">Ah, que buen culo tiene. Bien ahí eh. Esta linda la morocha. Ahora con lo de mi viaje a Bangkok la mato. Si si. Ya esta cayendo. ¿O no? ¿Se está aburriendo? Mejor le cuento de la India. Mejor me callo, no sea cosa que se piense que me la creo. Si, acá esta lindo para parar. Que ojazos que tiene. Que ganas de comerle la boca. Y si… yo me mando.<br />¿Que me cayó? ¡Mierda! ¡No! ¡Que asco! No me puede estar pasando esto. No puede. Se va a cagar de risa. Ay, si, se cagó de risa la muy hija de puta, y la re mil puta madre que la parió. Me cago en los pájaros de m….<br /></div><br />Viernes al mediodía, almuerzo en el Microcentro.<br /><br /><div style="text-align: justify;">... pero lo peor de todo fue cuando salimos del restaurant. Empezamos a caminar por el lado de los diques. El pibe seguía hablándome de sus viajes, ya me tenía harta. En una se para y pone cara de galán. Yo ni lo miré. Cero chance le iba a dar, era un nabo. Y escuchá esta: cuando se iba tirar a darme un beso lo cagó un pájaro. Me moría, te juro. No me pude contener y me cague de risa. Lo tendrías que haber visto, así con toda la frente llena de mierda y poniendo una cara ridícula muy graciosa. Fue increíble…<br /></div><br />Viernes a la tarde, conversación telefónica.<br /><br /><div style="text-align: justify;">...y cuando salimos del restaurant enfilé para el lado de los diques. La mina medio pelo y además era una embole. Yo le hablaba no se de qué como para rellenar porque ella tenía menos conversación que Bernardo, el del zorro. Íbamos caminando y en una paro, como para arrimar. Imaginate lo que me salió la cena que tuve que pagar con la extensión de la tarjeta de mi viejo. Aunque fuera una momia tenía que intentar amortizar. Y podes creer que cuando la mina estaba lista, que ya me estaba comiendo con la miraba, me caga un pájaro.<br />Boludo, no lo podía creer. Igual la safé, me dí vuelta rápido y la mina casi no se dio cuenta…<br /><br /><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/S-s3aTlyEDI/AAAAAAAABQE/qG9LKB-624M/s1600/P+Madero.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 289px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_5ywM0v16sIE/S-s3aTlyEDI/AAAAAAAABQE/qG9LKB-624M/s400/P+Madero.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5470527097446469682" border="0" /></a>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5514091883177513456.post-34483845397883344402010-04-02T12:26:00.000-07:002010-11-13T09:52:15.876-08:00Señorita, no divague<div style="text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;"> ¿Cómo no? ¿Cómo no? Si no queda más que andar divagando para encausarse en la vida. Si ha llegado la materia a límites tan insospechados, que si no se le hace frente a fuerza de ideas nos tapa los poros y nos mata. No vio ya que los señaladores dicen que el miedo no es más que todas las mentiras que inventamos para ahuyentar los sueños y así no pensar siquiera en realizarlos.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style=";font-family:georgia;font-size:100%;" > No señor, no puedo dejar de divagar. Imaginar se ha vuelto imprescindible para revestir esta realidad relativa. Así, los tomates me han dado más de una alegría, ni hablar de las nubes y de los saltamontes. Es más, si usted fuera capaz de ver lo que yo veo, andaría divagando a los cuatro vientos, en las cuatro esquinas.</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style=";font-family:georgia;font-size:100%;" > Creo que es hora de que se percate de que las mariposas vuelan escribiendo nombres propios; que las gotas que caen de los aires acondicionados apuntan a propósito a la frente o al escote. Usted, que se asombra ante la tecnología digital y la robótica, y yo le digo que una hormiga no entra ni en mil quinientos giga bites por mas que intente. Mírela si no, tan autoprogramada, tan sin batería recargable. Y ni me hable de los rascacielos de Dubai, que si a la tierra se le place sacudirse las pulgas no queda ni una ventana en su lugar.</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:georgia;"> Hágame el favor, déje de andar imponiendo su palabrería legal, que cualquier día de estos los códigos lo van a agarrar a cachetazos y las leyes lo van a señalar con el dedo, y ahí lo quiero ver. Va a quedar mirando las manchas de la pared y viendo monstruos; tomando la pastillita de la paz para poder apagar las sombras de su pieza. Mejor empiece a divagar desde ahora, que a lo sumo del cajón de la mesa de luz le saltará un gnomo, o un enano, pero nunca un revólver con una bala tatuada con su nombre.</span><br /><br /><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7lutidOlTrDYY-ZjFQNC4oURtPOXtoFK48mBejeHLlVsGxgEQxOkeShjxT6ak9EJkVIxaHjKd0pdNQUl9hLrCDriPq9I8J8Rc9m7B2xim6UaDk6eg0CW0QsjQXSFQvwtuOzgRaspp2w/s1600/nubes+y+otras+cosas.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 248px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7lutidOlTrDYY-ZjFQNC4oURtPOXtoFK48mBejeHLlVsGxgEQxOkeShjxT6ak9EJkVIxaHjKd0pdNQUl9hLrCDriPq9I8J8Rc9m7B2xim6UaDk6eg0CW0QsjQXSFQvwtuOzgRaspp2w/s400/nubes+y+otras+cosas.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5455624283551302530" border="0" /></a><br /><span style="font-size:100%;"><br /></span></div>Ana GyShttp://www.blogger.com/profile/12821553653652224231noreply@blogger.com4