No por el día de hoy

Ser amigo
no es un mensaje de texto,
no es un mail con ositos de peluche
ni es escribir en tu muro de facebook

Ser amigo
no es el 20 de Julio
no es el regalito
ni la culpa por no habértelo comprado

Ser amigo
es no darse cuenta del tiempo que pasó
y que no importen los aniversarios
poder llorar como bebés sin el más mínimo pudor
o babearnos de la risa

y son las presencias,
esperar con alegría el día de juntarnos
y servirnos de muralla cuando el bajón asedia
o de papel picado los días que haya fiesta

es una hermandad por convicción, una religión en comodato
un código interno
un significado nuestro
es que me entiendas lo que no digo
y que a veces sepas quien soy mejor que yo

y son cervezas y es champagne
y son tantos cafés, tantos mates, tanta catarsis,
las anécdotas con orgullo
el amor sin monogamia
y querer y enojarse y entender y perdonar
y querer un poco más

Ser amigo es no poder evitar la sonrisa cuando aparecen los recuerdos.



Quiero agradecer a Emilse Mancebo, quien me ayudó a ordenar un poco todas las ideas que había en entre estos versos.

Cuando te fuiste

Cuando te fuiste

junté los pedazos de mi corazón

y los guardé en bolsitas de rencor

Ahí quedaron

como papel picado húmedo

que nunca más va a jugar al carnaval

junto a las máscaras

de lo que no eras

y de lo que yo no quería ser

El nacimiento de una linea

La línea se retuerce
se eleva o se estira
y forma una letra

La letra suspira y nace otra línea
que se aplasta o se infla
y crecen más letras
que se juntan
se atan
o saltan
y forman palabras

Las palabras se amontonan
se agrupan
se respaldan
forman fila tomando distancia
se acomodan en renglones
y nacen los versos

Los versos piensan
y se repiten re-significados
cambian de renglón y si se cansan
también saltan
se van más allá
y nacen estrofas

Las estrofas se miran desde lejos
inflan imágenes de ideas
y compiten entre si por el recuerdo
hasta que al fin
un verso muere
y no vuelve

y nace el poema
y nace el poeta

Algunos años después...

cuando nada era color de rosa...

¿Qué ha pasado por tu mente en estos años?
Que me dices que has perdido la esperanza
que se ha cortado ya el hilo de tus sueños
y en tu favor ya no se inclina la balanza.

¿Qué ha pasado con la niña cuyos versos
emocionaron a tantos corazones?
¿En qué triste mar están inmersos
esos poemas que inspiraban las pasiones?

Recuerda que los principios que ayer atesorabas
terca y quizás algo altanera,
te indicaban el camino que anhelabas
pero el destino tuvo otras maneras.

Hoy piensas que la vida
es un océano de desilusiones,
que las verdades te son desconocidas
y que fúnebres, son todas las canciones.

Recuerda que vidas como esta
tendrás otras mil, o mil millones
disfruta y haz que todo sea una fiesta
que a nadie agradan los espíritus llorones.

Erase una vez una niña de 16 años,

a la que llamaban Anita Soledad, que escribió su primer poema, y decía así:

Será que tanta tinta hay en mis venas
para escribir la mejor de las historias,
cien hojas llenar de cosas buenas
y mil andanzas comenten mis memorias.

Será por eso que mi espíritu desgarran
esos minutos inútiles, desiertos,
y me sacude con su maligna garra
el silencio del tiempo que se ha muerto.

Será por eso que no puedo soportar
ver como en vano se pasan los segundos,
y cuando sueño ya no quiero despertar
y ver que nada he hecho yo en este mundo.

Quiero crear un alto campanario
que no caiga entre las llamas del olvido,
que repiquen las campanas por mil años
en señal de lo mucho que he vivido.

Quiero recorrer el mundo entero
y conocer la belleza de las cosas,
y aunque muera en un triste basurero
saber que mi vida ha sido hermosa.

Quiero aprender la esencia de los seres,
llegar a los rincones mas profundos,
saber que buscan los hombres y mujeres
desde niños a viejos, moribundos.

Quiero comprender a la naturaleza
desde lo inmenso a lo pequeño, diminuto,
contemplar toda la tierra y su grandeza
y ver el sol que la devore en un minuto.

Quiero enfrentarme con la muerte cara a cara,
y refregarle que viví cada momento,
quiero que me lleve donde la vida se acaba
solo para esperar un nuevo nacimiento.

Aunque sea una locura, un sueño sin razón
se que lograré mi lunática ambición:
la de no ver mi tinta malgastada
escribiendo cien veces “No he hecho nada”.

Esto fue allá por febrero del 1997, una época donde todo era posible, cuando me di cuenta de que me gustaba escribir...